Due Novembre

Vuota e' l'urna in cucina
dove ristagnano i fumi acri
del giorno di festa e nera
di fuori la flebile ombra
del noce spoglio e solenne.
Mi avevi promesso
la vittoria sul male ed e' sera
e ancora furtiva si aggira
la falce dal tocco letale
mentre lontani ululati
piangono un amico assente.
Rude ruggisce sulla strada
un auto ferma a motore acceso
poi riparte veloce inseguita
dai suoi misteri e mille dubbi:
l'ultima flebile speranza
fossi tu adesso sulla soglia.
Voci ristagnano nell'aria
come nebbie ferme e grigie
illuminate da lampioni rari
e finito sembra il tempo
dov'è il tuo stonato riso,
dissonante più d'altro
di dolce in questa tenue
e arresa notte di novembre.